格拉斯顿伯里。
传说中亚瑟王的安息之地。
对卫宫士郎来说，这里只是他为了弄明白身体里那个“阿瓦隆”而选择的第一站。
书页上的记载冰冷而遥远，他需要更真实的触感，更直接的线索。
既然一切都指向了那位永恒之王，那么来到他的终焉之地，总不会是错误的选择。
就当是一场特殊的旅行。
旅游大巴的引擎发出沉闷的轰鸣，将满车来自世界各地的游客倾泻在这片古老而宁静的山丘之下。导游举着小旗，用被商业需求打磨得油滑的语调，讲述着那些掺杂了太多想象的传奇故事。
士郎没有理会，他有自己了解历史的独特方式。
他独自一人脱离了喧闹的人流，顺着蜿蜒的石阶小路，沉默地向着山顶的托尔塔遗址走去。
这里的空气，与伦敦市区的截然不同。
工业的焦躁被彻底洗去，取而代之的，是青草的芬芳、湿润泥土的腥气，以及一种无法用言语形容的，沉淀了千百年的古老吐息。
日之呼吸的法门在他体内自行流转，每一次吐纳，都将这片土地上远比城市浓郁的魔力因子，一丝丝地纳入循环。
胸口处，那个名为阿瓦隆的黄金之鞘，应和着这股气息，发出了比在伦敦时更加清晰、更加欢欣的轻微脉动。
它不再是沉睡的死物。
它苏醒了。
仿佛一个离家已久的游子，终于嗅到了故乡的风。这片土地的每一寸肌理，空气中的每一缕微风，都让它感到无与伦比的亲切与安宁。
士郎一边走，一边伸出手，指腹划过路边那些饱经风霜的残垣断壁。
石块冰冷，粗糙的质感顺着指尖的神经末梢传递而来。
“同调，开始（trace on）。”
他低声咏唱，魔术回路悄然展开，与这些古老的石头建立了脆弱的连接。他并非要解析构造，只是试图读取残留在其上的信息。
零碎的、混乱的画面瞬间冲刷着他的脑海。
有穿着现代工装的工人，用电钻和水泥修葺墙体的景象。
有打扮得花里胡哨的游客，摆出各种姿势在此拍照留念的片段。
时间再往前，还有穿着粗布麻衣的农夫，倚靠着石墙，看着羊群啃食青草的慵懒午后。
全都是后来者留下的痕迹。
太新了。
太浅了。
这些不是他想看到的“真实”。
他对那个遥远的神代，那个属于亚瑟王与骑士们的时代，并没有多少探究的浪漫情怀。
他只是单纯地、迫切地，想要搞清楚自己身体里的这个“外来物”。
这个让他感到陌生的，属于自己的部分。
为什么是我？
这个问题，是悬在他心头的一根尖刺。
是父亲卫宫切嗣的手笔吗？可那个男人，至死都未曾向他透露过分毫。
一个个疑问盘踞在脑中，得不到任何解答。这感觉让他胸口发闷，呼吸都变得不畅快。
他漫无目的地在山顶的废墟中踱步。
游客们在他身边来来往往，吵闹声、欢笑声、相机的咔嚓声，交织成一片属于现代的、与此地气质格格不入的嘈杂。
可就在某一刻。
士郎的脚步，毫无征兆地停下了。
他眉头紧锁，缓缓抬起头，环顾四周。
不对劲。
太安静了。
安静到只剩下风声。
那风声吹过古老塔楼的空洞窗户，发出呜呜的悲鸣，尖锐地刺入耳膜。
刚才还挤满了人的山顶，不知在哪个瞬间，竟变得空空荡荡。
那些兴高采烈的游客，那些欢声笑语，就像被一只无形的大手从画卷上凭空抹去，消失得无影无踪，连一丝痕迹都未曾留下。
“怎么回事？”
这句话脱口而出的瞬间，他全身的肌肉都绷紧了。
这种超出常理的诡异现象，让他立刻指向了一个唯一的可能。
魔术。
他闭上眼，将精神高度集中，感知力以前所未有的强度向四周铺开。
找到了。
在周围的空气中，他捕捉到了一股微弱但确实存在的魔力波动。
这股魔力织成了一张看不见的巨网，将整个山顶都笼罩其中。它并不具备直接的攻击性，而是持续不断地向外散发着一种精神层面的暗示。
“这里很无聊。”
“没什么好看的。”
“赶紧离开。”
“闲人退散的结界吗？”
士郎在心中自语。
这是魔术师们为了在普通人的社会里进行某些隐秘活动时，最常用也最基础的手段之一。
简单，粗暴，但极其有效。
答案已经不言而喻。
自己被盯上了。
或者说，自己体内的阿瓦隆，被盯上了。
这个时间，这个地点，对方的目标精准得不可能有任何偏差。
毕竟自己全身上下值钱的，也就这个东西了。
“来得正好。”
士郎非但没有半分紧张，反而长长地舒了一口气。
那股堵在胸口的郁结，似乎都因此消散了些许。
他正愁找不到人询问，现在，答案主动送上门来了。
他的视线快速扫过周围的地形。
山顶视野开阔，几乎没有任何可以藏身的死角。只有在不远处，有一段半人多高的残破古城墙，算是一个不错的掩体。
他记得导游说过，这墙是十几年前为了旅游业仿造的。
损坏了也不心疼。
士郎没有丝毫犹豫，径直走了过去。
他踩上破败的石墙，找了个还算舒服的姿势，坐了下来。
这个位置，是经过计算的。
视线毫无遮挡，可以第一时间发现任何从山路方向上来的人。背后就是城墙废墟，万一谈不拢需要动手，也不至于陷入腹背受敌的窘境。
他闭上眼睛，调整着日之呼吸的节奏，将自己的身体状态和感知能力，一点一点地，提升到顶点。
他在等待。
等待那些布下结界的人，主动走到台前。
时间一分一秒地流逝。
山顶的风，似乎变得更冷了，带着一种刮过骨头般的寒意。
终于。
他感觉到了。
几股陌生的魔力气息，从他上山的那条小路方向出现，并且正在以极快的速度，向着山顶逼近。
来了。
士郎睁开双眼。
他的瞳孔里没有半分波澜，平静地站起身，拍了拍裤子上的尘土，将目光投向山路的方向。
很快，几个黑色的身影出现在他的视野尽头。
一共八个人。
他们都穿着宽大的黑色兜帽长袍，将整个身体，包括面容，都严严实实地笼罩在深沉的阴影之下，看不清任何细节。
这种打扮，几乎是把“我们是可疑分子”这几个字，直接写在了袍子上。
其中几人手里捧着厚重的、装订古朴的书籍，还有人拿着类似手账一样的本子，上面散发着魔术礼装特有的波动。
他们踏上山顶的平台，看到士郎好整以暇地等在那里时，脚步出现了微不可查的停顿。
显然，他们有些意外。
但他们并未停下。
八个人迈着整齐划一的步伐，呈一个精准的半圆形，将士郎围在了古墙边，彻底封死了他所有的退路。
空气中，压抑的魔力波动开始交织，紧张的气氛迅速升温。
为首的那名黑袍人，向前走出了一步。
兜帽的阴影下，传来一个沙哑的、仿佛声带被砂纸打磨过的声音。
“将它交出来。”
士郎挑了挑眉。
他决定先装傻，看看能不能从对方嘴里套出点有用的信息。
“交出来？”
他的语气带着恰到好处的困惑。
“交出什么？你们是谁，找我有什么事吗？”
“别装糊涂了，异邦的魔术师。”
那个沙哑的声音里，多了一丝不耐烦的金属摩擦感。
“王之圣鞘，理应沉睡在这片土地之下的至高宝具。我们能感觉到，它就在你的身体里，像一颗心脏那样搏动着。把它交出来。”
“王之圣鞘……阿瓦隆？”
士郎心里一动，面上却依旧不动声色。
“就算你们说的是真的，我很好奇，你们是怎么知道它在我身上的？”
“我们没有必要向一个窃贼解释什么！”
为首的黑袍人语气陡然变得严厉，带着一种居高临下的审判意味。
“你玷污了圣遗物，罪无可赦！现在，立刻将它从你那污秽的身体里取出来！这是你最后的机会！”
窃贼？
这个词，让士郎的眉头深深地皱了起来。
这东西是什么时候，又是如何钻进自己身体里的，他自己都一头雾水。
怎么就成了窃贼了？
看着对方这副理直气壮、不问缘由就直接给人定罪的狂热姿态，士郎便彻底放弃了沟通的念头。
今天这件事，恐怕无法善了。
道理，是讲不通了。
“如果我不交呢？”
士郎的语气也冷了下来，那份伪装出的困惑消失得无影无踪。
“那就只能从你的尸体上，将它取回了。”
这句话落下的瞬间，为首的黑袍人猛地一挥手，袍袖在风中划出一道决绝的弧线。
“动手！抓住他！不要担心损伤他的身体，圣鞘是不灭的！”
命令下达，其余七名黑袍人立刻响应。
他们手中的书籍和手账，同时亮起了各色魔力的光辉，繁复的术式开始构筑。
一场恶战，在所难免。
士郎看着朝自己逼近的八人，以及他们身上涌动的、充满敌意的魔力，无奈地叹了口气。
“投影，开始（trace on）。”
伴随着低沉而清晰的咏唱，他身前的空气微微扭曲。
光粒子凭空浮现，以惊人的速度汇聚、塑形。
一黑一白。
两把日式长刀，被他紧紧握在手中。
既然道理讲不通。
那就只能用他们唯一听得懂的方式，来交流了。