祭坛旁的风裹着新抽芽的草香，轻轻卷过迪特里希的发梢。他蹲在巴托里的墓碑前，指尖抚过石碑上粗糙的刻痕——那是战士们用刀剑一点点凿出的名字，边缘还沾着未褪尽的石屑。巴巴托斯站在他身后，墨色的发丝被风吹得微微扬起，绿眸里的惆怅像浸了水的棉絮，沉得落不下来。
他其实不是“这个时代的venti”。
之前，当迪特里希冲向他时，温迪正抱着他的竖琴，在摘星崖边眺望。一阵突如其来的风旋裹住了他，等意识清醒时，他已经跌进了这片飘着雪的、陌生又熟悉的蒙德。
世界意识的威压像冰冷的锁链，瞬间缠上了他的四肢。他听见一个漠然的声音在脑海里响起：“外来者，此处时空未向你开放。”他试图召唤风元素，指尖却只漾开一丝微弱的青色光纹——那是属于“这个时代的风之精灵venti”的力量，而他的神力被彻底封禁了。
直到他看见那个缩在风里、抱着短刃发抖的小孩。
那小孩穿着不合身的旧棉甲，露出的手腕上还沾着血渍，抬头看他时，琥珀色的眼睛亮得像融化的星子：“你是……风精灵吗？”
温迪愣了。
他认识这双眼睛。在不久前的午后，这双眼睛会趴在风起地的草地上，托着腮听他唱旧诗；会在他偷喝苹果酒后，气鼓鼓地叉着腰抢他的酒壶；会抱着他的胳膊，仰着头问“温迪哥哥，巴巴托斯什么时候会回来呀”。
是迪特里希。是他的、来自未来的迪特里希。
而这个时代的迪特里希，还在不知道哪的龙巢里，连蛋壳都没裂开一道缝。
世界意识的锁链松了些。它默认了温迪的“存在”——因为这个时空里，“迪特里希”尚未诞生，外来者与“未来的他”的羁绊，成了温迪暂时驻足的通行证。
但它的禁令依旧冰冷：“不可干预既定轨迹。”
于是温迪只能藏在“venti”的躯壳里，看着年轻的巴托里披着银色铠甲，站在营地前振臂高呼；看着迪特里希攥着短刃，跟着战士们踩过没膝的雪；看着风墙在孤王的怒吼中卷起碎石，而他连替迪特里希挡下一片飞石的资格都没有。
他看着巴托里朝着孤王冲过去。
那一幕和他记忆里的画面重叠了——三千年前，也是这样的雪天，也是这样的城堡，巴托里握着同一把长剑，朝着高塔孤王的后背刺去。只是那一次，迪特里希并不在这儿。
那一次，巴托里的身体摔在石阶上时，雪地里溅开的血花比现在更艳。那一次，反抗军的伤亡是现在的三倍，营地的篝火灭了一半，剩下的火焰照着战士们冻僵的、缺了胳膊断了腿的身体。
这一次，因为迪特里希的龙形力量，风墙破得比记忆里快了一刻钟；因为迪特里希挡在战士们身前，冲在最前面的十个新兵，只伤了三个。
可巴托里还是死了。
温迪的指尖抚上自己的胸口，那里还残留着长剑刺穿孤王时，风刃擦过皮肉的痛感——那是“这个时代的venti”共享给他的、属于巴托里的最后一丝触觉。冰冷的，带着血的腥气，像他记忆里，巴托里的尸体被抬回营地时，沾在他披风上的雪。
“巴巴托斯？”迪特里希的声音拉回了他的思绪。小孩站起身，仰着头看他，“你怎么了？脸色好难看。”
迪特里希还是说出了巴巴托斯这个名字，毕竟现在的风神，还不是他的“男朋友”。
温迪弯起嘴角，露出和巴托里一样的、带着点散漫的笑：“没什么，就是风有点凉。”他蹲下来，指尖轻轻碰了碰迪特里希的发顶——和未来一样软，带着阳光的温度。
他终于摸到他了。
在时间乱流里跌撞的时候，他最害怕的就是再也见不到这个抱着他胳膊撒娇的小孩。现在迪特里希就在他面前，眼睛亮得像星星，身上的伤已经结了痂，连眼泪都比未来少了些。
可他还是难过。
难过巴托里的墓碑还是那么冷，难过迪特里希的睫毛上还沾着未干的泪，难过他明明站在这里，却只能做一个沉默的旁观者。
“你知道吗？”迪特里希突然蹲下来，用手指在雪地上画了个歪歪扭扭的苹果，迪特里希想温迪了，不知道他现在怎么样“温迪哥哥最喜欢吃苹果了。等我们回家，我要给他带好多好多这里的苹果，告诉他这里的故事。”
温迪的喉结动了动。他看着雪地上的苹果，绿眸里的光像被风吹晃的烛火：“他会喜欢的。”
他会喜欢的。喜欢听迪特里希讲巴托里的笑容，喜欢听战士们的呐喊，喜欢听这片蒙德的风终于有了自由的声音——就像几千年前，他抱着巴托里的剑，坐在风墙下，听风把反抗军的歌声吹过来时一样。
迪特里希的指尖冻得发红，他呵了口气，搓了搓手：“巴巴托斯，你会弹竖琴吗？温迪哥哥弹得可好听了，他说那是巴巴托斯教他的。”
温迪的心脏像是被什么东西轻轻撞了一下。他抬起手，指尖漾开一丝青色的光——那是他偷偷用自己的神力凝成的、小小的风之竖琴。琴弦在风里轻轻颤动，发出清脆的声响。
“我会。”他说。
竖琴的声音像流水，裹着风的温柔，轻轻淌过祭坛的石缝。迪特里希坐在墓碑旁的雪地上，托着腮听着，琥珀色的眼睛渐渐眯成了月牙。他想起未来的温迪坐在橡树下，抱着竖琴唱歌的样子，想起路?姐姐的点心，想起斯塔哥哥的剑，想起那维莱特先生的书，想起芙宁娜姐姐的魔术。
这些思念像蒲公英的种子，被风卷着，飘向了时空的另一端。
温迪的指尖轻轻拨着琴弦，唱的是三千年前巴托里教他的歌。那是一首关于自由的歌，歌词里有草原的风，有苹果的香，有战士们的呐喊。他唱得很轻，像是怕惊扰了墓碑下的人。
风裹着歌声，卷过营地，卷过城堡，卷过刚抽芽的草地。战士们听见了，停下了手里的活计，朝着祭坛的方向望过来；重建家园的人们听见了，放下了手里的砖瓦，跟着轻轻哼了起来；连雪山的风，都好像温柔了些。
迪特里希的头一点一点的，慢慢靠在墓碑上睡着了。他的手里还攥着一片巴托里留下的、沾着血渍的披风碎片，脸上带着浅浅的笑容。
温迪看着他，指尖的琴弦停了。他伸出手，轻轻把迪特里希抱起来——小孩的身体很轻，像一片被风吹起的羽毛。他把迪特里希放在帐篷里的干草堆上，盖好巴托里的旧披风，然后转身走回了祭坛。
墓碑上的雪又积了一层，温迪蹲下来，指尖抚过刻着“巴托里”的地方。冰冷的石质触感，像他记忆里巴托里最后那一刻的体温。
“对不起。”他轻声说。
对不起，没能救下你。对不起，只能看着你躺在这儿。对不起，连替你擦去墓碑上的雪，都要借着别人的手。
风裹着他的声音，卷过草地，卷过城堡，卷向了时空的尽头。
他知道，等这场雪化尽，等迪特里希的眼睛里重新装满阳光，他们就要回到自己的时代了。他会抱着他的竖琴，坐在风起地的橡树下，等那个抱着苹果跑过来的小孩，等他叽叽喳喳地讲起这片蒙德的故事，讲起那个叫巴托里的战士，讲起那个叫venti的风精灵。
他会笑着听，笑着说“迪特里希真棒”，笑着把苹果塞进他的手里。
可他永远不会告诉迪特里希，他见过那个抱着短刃发抖的小孩，见过那个蹲在墓碑前掉眼泪的小孩，见过那个在雪地里画苹果的小孩。他永远不会告诉迪特里希，他就是那个“巴巴托斯”，是那个听着他的思念，抱着竖琴唱歌的少年。
因为世界意识的禁令还在，因为时空的轨迹不能被改变，因为有些故事，只能藏在风里。
温迪站起身，绿眸里的惆怅渐渐被温柔取代。他伸出手，风裹着他的指尖，卷走了墓碑上的雪。阳光透过云层，落在石碑上，落在刻着“巴托里”的名字上，暖得像几千年前，巴托里摸着他的翅膀，笑着说“我们会赢”时的温度。
“再见了，我的挚友。”
“再见了，我的回忆。”
风轻轻吹着，带着竖琴的余音，带着苹果的香气，带着自由的声音，飘向了时空的另一端。而这片蒙德的土地上，新的草芽正在破土，新的风正在吹拂，新的故事正在开始。
而温迪知道，无论时空如何流转，无论岁月如何变迁，风都会带着思念，带着希望，带着自由的声音，永远吹拂在这片土地上——就像巴托里的笑容，就像迪特里希的眼睛，就像他抱着竖琴，唱过的那些关于自由的歌。
雪终于化尽了。
迪特里希从干草堆上醒来时，帐篷外的阳光暖得像棉花。他揉了揉眼睛，看见巴巴托斯站在帐篷门口，墨色的发丝被风吹得扬起，绿眸里的温柔像浸了蜜的糖。
“醒了？”巴巴托斯笑着说，“去看看吧，战士们种的苹果树苗，发芽了。”
迪特里希跳起来，跟着巴巴托斯跑出了帐篷。营地外的草地上，一排小小的苹果树苗正迎着风，晃着嫩绿色的芽。战士们蹲在树苗旁，小心翼翼地浇水，脸上的笑容像阳光一样明亮。
迪特里希蹲下来，指尖碰了碰嫩绿色的芽。风裹着草香，轻轻卷过他的发梢，他听见巴巴托斯的声音，像风一样温柔：“风会带着思念，吹到你想去的地方。”
迪特里希抬起头，看见巴巴托斯的绿眸里，映着阳光，映着苹果树苗，映着他的笑容。他突然觉得，心里的那些难过，好像被风吹走了些。
他知道，巴托里没有离开。他在风里，在阳光里，在苹果树苗的芽里，在每一个追求自由的人的心里。
而他会带着巴托里的期望，带着温迪哥哥的歌声，带着所有的思念，好好地活下去，好好地守护这片自由的土地。
风轻轻吹着，带着自由的声音，永远吹拂在这片蒙德的土地上。