下午六点，马德里。
伊比利亚半岛的烈日即便到了此刻，也未曾收敛它的狂躁。夕阳如倾倒的铁水，肆无忌惮地流淌在卡斯蒂利亚的高原上，将整座马德里城染成了一片触目惊心的血红。
这红色，既像是斗牛士挥舞的穆莱塔红布，又像是某种即将来临的惨烈厮杀的预兆。
而在城市的中心，那座被誉为足球圣殿的建筑——圣地亚哥·伯纳乌球场，此刻正宛如一头沉睡了百年的白色巨兽，静静地趴伏在繁华的卡斯特利亚纳大道旁。它的外墙在夕阳下折射出冷冽而圣洁的光辉，但那种寂静并非安详，而是暴风雨前令人窒息的低压。
它的每一次呼吸，都是看台上八万名美凌格共同发出的低吼；它的每一次心跳，都连通着这座城市即将沸腾的脉搏。这里是欧洲足坛的最高殿堂，是无数豪门折戟沉沙的埋骨地，也是皇家马德里引以为傲的王座。
此刻，曼彻斯特城队的大巴车，像一艘误入深海禁区的深蓝色核潜艇，带着一种与周围格格不入的冰冷金属质感，缓缓驶入了这片白色的汪洋。
车轮碾过柏油路面的声音被瞬间淹没。
车窗外，是密密麻麻、一眼望不到尽头的人群。
他们不是普通的球迷。他们是“马德里主义者”。他们穿着那身象征着荣耀与统治的白色球衣，手中挥舞着巨大的白色旗帜，脸上涂着白色的油彩。夕阳的余晖洒在他们身上，让他们看起来像是一支整装待发的白色十字军。
他们像白色的巨浪，一波又一波地拍打着大巴车的车窗，仿佛要将这艘蓝色的潜艇彻底掀翻、吞噬。
然而，令人感到诡异的是，这里没有英超赛场上常见的谩骂，没有漫天的嘘声，甚至没有那种粗鲁的中指。
只有一种更加令人胆寒的、整齐划一的歌声。
那声音起初很低沉，像是从地底深处传来的轰鸣，随即迅速汇聚，变成了震彻云霄的圣咏。
“hala madrid! y nada más!”
（加油马德里！仅此而已！）
这歌声庄严、神圣，带着一种深入骨髓的优越感。这不仅仅是助威，这是一种宣判。它在告诉所有来访者：这里是伯纳乌，我们是二十世纪最佳俱乐部，我们是欧洲之王。而你们，暴发户曼城，不过是历史长河中一粒微不足道的尘埃。
车内的空气，仿佛凝固了。
曼城的年轻中卫斯特凡·萨维奇，正透过防弹玻璃，看着外面那些狂热而自信的面孔。
那一双双眼睛里，没有仇恨，只有蔑视。那种“你们只是过客，我们才是历史”的高傲，像是一把无形的重锤，狠狠地砸在萨维奇的胸口。
“这就是……九冠王的底蕴吗？”
萨维奇下意识地吞了口唾沫，喉结艰难地滚动了一下。他感觉自己的喉咙干涩得像是在吞咽沙砾，手心不受控制地渗出了冷汗，黏腻地粘在真皮座椅上。
这种压迫感，比安菲尔德着名的“你永远不会独行”更可怕，比老特拉福德的梦剧场更窒息。因为它代表着一种绝对的统治秩序，一种让你未战先怯的“血统压制”。他甚至觉得，外面的每一个人都在嘲笑这辆大巴车上的每一个人——嘲笑他们的金钱，嘲笑他们空空荡荡的欧冠荣誉室。
车厢内一片死寂，只有空调出风口发出的细微嘶嘶声。
然而，并非所有人都在颤抖。
在这辆封闭的“蓝色潜艇”里，对于某些特殊的生物来说，外界这铺天盖地的压迫感，反而是最好的燃料。
大巴车的后排座位上，一个戴着巨大的beats耳机的身影动了动。
马里奥·巴洛特利，这个让全世界教练都头疼的“超级马里奥”，缓缓摘下了耳机。音乐声戛然而止，取而代之的是窗外那震耳欲聋的圣歌。
他歪着头，看着窗外那些挥舞着克里斯蒂亚诺·罗纳尔多海报的球迷，原本无神的死鱼眼里，突然闪过一丝戏谑的光芒。嘴角不受控制地勾起，露出了一抹标志性的、玩世不恭的笑意。
“好多绵羊啊。”
巴洛特利喃喃自语，声音不大，但在安静的车厢里显得格外刺耳。
“这么多白色的绵羊聚在一起，叫得这么大声，是为了给即将登场的狮子，准备晚餐吗？”
他伸了个懒腰，仿佛刚从午睡中醒来。在他的世界观里，没有什么“欧洲之王”，没有什么“百年豪门”。对他来说，足球场只是一个巨大的游乐场，而皇家马德里？那不过是一群穿着白衣服、等待被他戏耍的高级Npc罢了。他的眼中闪烁着一种名为“无视”的光芒——那是疯子的特权，也是天才的傲慢。
坐在他旁边的卡洛斯·特维斯，并没有理会巴洛特利的疯言疯语。
这位来自阿根廷“阿帕奇堡”贫民窟的野兽，正在做着一件与周围气氛极不协调的事情——他在擦拭自己的球鞋。
他的动作很慢，很专注，用一块白毛巾仔细地擦去鞋面上并不存在的灰尘。每一次擦拭，都像是在抚摸一把即将出鞘的匕首，或者是一把上了膛的左轮手枪。
特维斯的脸上有一道若隐若现的疤痕，那是贫民窟生存法则留下的印记。窗外那些高贵的马德里人，那些优雅的贵族足球，让他感到一种本能的厌恶和——兴奋。
“野兽不需要历史。”
特维斯低着头，声音沙哑得像是砂纸磨过地面，“野兽只需要领地。今晚，这里就是我的领地。”
随着他的话音落下，一股黑色的斗气仿佛从他体内弥漫开来。那是一种为了生存而不择手段的狠劲，是只有在泥潭里打过滚、在枪口下踢过球的人才拥有的杀气。他甚至不在乎首发名单里有没有自己，只要让他上场一秒钟，他就会像疯狗一样撕咬对手的咽喉。
然而，这辆车里最让人无法忽视的，既不是恐惧的萨维奇，也不是疯癫的巴洛特利，更不是凶狠的特维斯。
而是那个独自坐在角落里、始终一言不发的男人。
楚风。
他没有看窗外汹涌的人潮，也没有看身边神态各异的队友。
他闭着眼睛，头靠在椅背上，双手自然地垂在膝盖上，呼吸平稳得如同在自家客厅小憩。
但在他那看似平静的表象之下，大脑正以一种令人惊骇的速度运转着。那不是人类的大脑，更像是一台正在全负荷运行的量子计算机。
在他的脑海里，伯纳乌球场已经不再是一座建筑。
看台消失了，喧嚣消失了，甚至连草皮的颜色都褪去了。
取而代之的，是一个由无数绿色网格和数据流构成的三维立体空间。
在这个空间里，十一名身穿白色球衣的虚拟影像正在飞速移动。
数据解构——开始。
哈维·阿隆索的长传精度：98%。落点偏好：右路肋部空当。应对方案：提前1.5秒切断传球线路。
梅苏特·厄齐尔的视野盲区：左后方15度。应对方案：利用视野差进行反抢。
塞尔吉奥·拉莫斯的上抢时机：激进，伴随身体对抗。应对方案：诱导犯规，或利用重心变化一步过掉。
克里斯蒂亚诺·罗纳尔多……
当那个身穿7号球衣的虚拟影像出现时，楚风脑海中的数据流瞬间暴涨。
瞬时爆发力：S级。
射门转化率：S级。
精神属性：SSS级。
所有的数据，都在他那如同精密仪器般的大脑里飞速流转、重组、模拟。他在脑海中已经与这支皇家马德里交手了上千次。每一次传球，每一次跑位，每一次射门，都在这几分钟内被预演到了极致。
窗外传来的“白色恐怖”？
楚风的嘴角微微抽动，在心中发出了一声冷笑。
“那只是弱者对未知的恐惧罢了。”
下一秒，他睁开了眼。
车厢内原本昏暗的光线，似乎在这一瞬间被点亮了。
那是一双怎样的眼睛啊——清澈，深邃，却又带着一种仿佛能洞穿一切虚妄的锐利。如果说巴洛特利眼中的光是“戏谑”，特维斯眼中的光是“凶狠”，那么楚风眼中的光，就是纯粹的、理性的“宰割”。
仿佛有一道金色的闪电划过这狭窄的空间。
“对于强者来说，”楚风的目光穿透了厚重的防弹玻璃，穿透了那层层叠叠的白色人墙，直视那座宏伟的伯纳乌球场，“这从来都不是什么圣殿。”
他的瞳孔微微收缩，仿佛已经锁定了猎物喉咙上的血管。
“这只是……猎场。”
随着一声气压阀释放的声响，大巴车缓缓停稳。
曼城主帅罗伯托·曼奇尼站起身，整理了一下那一丝不苟的意大利名牌西装，顺便扶正了胸前的围巾。他转过身，目光扫过这群神态各异的球员。
他看到了还在擦汗的萨维奇，看到了吹着口哨整理发型的巴洛特利，看到了系紧鞋带面露凶光的特维斯。
最后，他的目光停留在了楚风身上。
那个年轻人依然坐在那里，平静得像是一潭深不见底的湖水。但他周身散发出的气场，已经不再属于“人类”的范畴。那是一种进入了“神之领域”后的绝对专注。
曼奇尼原本准备了一肚子慷慨激昂的动员演说——关于荣誉，关于战斗，关于曼城的崛起。
但在此刻，他把那些废话全都咽了回去。
因为他知道，在这群怪物面前，语言是苍白的。他们不需要鼓励，他们需要的，只是打开笼子的那一刻。
“下车。”
曼奇尼只说了这两个字，声音低沉而有力。
车门打开。
球员们鱼贯而出。
当楚风的一只脚刚刚踏上伯纳乌地下停车场的地面时，无数早已埋伏好的记者瞬间扣动了快门。
“咔嚓！咔嚓！咔嚓！”
成百上千道闪光灯在同一时间亮起，昏暗的通道瞬间亮如白昼。那种强烈的视觉冲击，足以让人产生短暂的眩晕。
楚风微微眯了眯眼，瞳孔迅速适应了这刺眼的光芒。他没有抬手遮挡，而是昂起头，迎着光走了进去。
在他身后，曼城的“怪物军团”依次展露真容。
亚亚·图雷像一座移动的黑色铁塔，每一步迈出都带着沉重的压迫感，那是中场霸主的蛮横；
文森特·孔帕尼像一尊坚毅的花岗岩石像，眼神坚如磐石，散发着领袖的威严；
大卫·席尔瓦像一个优雅的刺客，低调内敛，却在阴影中藏着致命的锋芒。
他们并肩而立，蓝色的队服在闪光灯下熠熠生辉。
虽然穿着同样的球衣，但他们每个人的身上，都散发着截然不同的气场。
图雷的霸道，孔帕尼的坚韧，席尔瓦的灵动，巴洛特利的癫狂，特维斯的凶戾，以及楚风的……全知全能。
这些原本互不相容的、极其强烈的“Ego（自我）”，在这一刻，因为同一个目标——征服伯纳乌，而产生了一种奇妙的、危险的化学反应。
他们不再是一支仅仅依靠金钱堆砌起来的球队。
此刻的他们，是一群为了吞噬对手，甚至不惜吞噬队友的……贪婪野兽。
狭窄的球员通道口。
空气仿佛变成了粘稠的胶水。
另一侧，皇家马德里的球员也走了出来。
白色的球衣，如同骑士的铠甲。他们身上带着一种与生俱来的贵族气质，那是长期身处巅峰养成的从容。
走在最前面的，是那个男人。
克里斯蒂亚诺·罗纳尔多。
他梳着一丝不苟的发型，嘴里嚼着口香糖，眼神高傲得仿佛在俯瞰众生。他的肌肉线条在球衣下若隐若现，充满了爆发性的美感。在这里，在这座球场，他就是唯一的王，是不可侵犯的神。
他看到了曼城的队伍。
准确地说，他在一群蓝色身影中，一眼就锁定了那个黑发的年轻人。
两人的目光在空中碰撞。
没有火花四溅的俗套，没有大声喧哗的挑衅。
只有一种属于顶级掠食者之间的，心照不宣的默契。那是狮王在草原上遇到了另一头入侵雄狮时的对视。
空气中似乎传来了电流噼啪作响的声音。
今晚，必定有人要倒下。
要么是你，踏着我的尸骨加冕；
要么是我，踩着你的王冠登基。
但绝不会是平局。在这场狩猎中，没有和平共处的选项。
两队交错而过。
当c罗路过楚风身边时，他并没有停下脚步，只是微微侧过头，用只有两个人能听到的声音，低沉地说了一句葡萄牙语：
“bem-vindo ao inferno.”
（欢迎来到地狱。）
这句话带着一丝戏谑，更多的是绝对的自信。这是他对挑战者的判决。
楚风停下了脚步。
周围喧闹的人群、闪烁的灯光、工作人员的催促声，都在这一刻远去。
他侧过头，看着c罗那宽阔且不可一世的背影，看着那个大大的“7”号。
楚风的嘴角，缓缓地上扬，露出了一个并不是给观众看，也不是给媒体看，而是纯粹发自内心的笑容。
那笑容里，带着对顶级食材的渴望，带着让c罗在那一瞬间背脊都感到一丝寒意的疯狂。
他用极轻，却极清晰的声音回应道：
“地狱？”
“不。”
楚风抬起头，目光穿过通道尽头的那片光亮，看向那片已经被欢呼声淹没的绿色草皮。
“这里是……天堂。”
他迈开步子，走向那片喧嚣的光明。
“也是，狩猎的天堂。”