滴水崖的坚守，进入了一种令人窒息的僵持。每一天，都像是在刀锋上行走，与饥饿、寒冷、疾病以及无孔不入的绝望搏斗。牺牲，不再仅仅是战场上的枪林弹雨，更多时候，是悄无声息的。某个清晨，哨兵发现昨夜还在一起分食一碗稀薄菜粥的同伴，身体已经僵硬；某个黄昏，重伤员在林婉柔疲惫而无奈的目光中，缓缓停止了呼吸。
楚风下令，在村子后山一处相对平缓、能够晒到些许冬日残阳的坡地上，开辟出一片墓地。没有棺木，只能用草席或破旧军装包裹；没有像样的墓碑，只能找来相对平整的石块，用刺刀勉强刻上姓名（如果还知道的话）和部队番号。
坟茔，一天天增多，像一片沉默的、生长在冻土之上的灰色蘑菇。每一次添上新坟，活着的人心头就仿佛又被压上了一块巨石。气氛压抑得如同暴风雨前的闷雷，沉默中酝酿着某种难以言说的崩溃。
楚风知道，不能再这样下去了。牺牲无法避免，但不能让牺牲变得毫无意义，不能让活着的人只剩下麻木。这支队伍的“魂”，需要被凝聚，需要被赋予更沉重的分量。
他召集了所有还能行动的人，包括那些面色苍白的文职、眼神惊惶未定的学生，以及拄着拐杖的伤员，来到了那片日益扩大的墓地前。
没有慷慨激昂的演说，也没有泪流满面的哀悼。楚风只是默默地走到墓地中央，那里已经准备好了一块从山涧里费尽力气拖上来的、半人高的青灰色巨石。巨石表面粗糙，带着天然的裂纹，像极了这片饱经磨难的土地和这些逝去的生命。
他接过孙铭递过来的一柄工兵镐，镐头还带着泥土和冰碴。他没有说话，只是高高举起镐头，然后狠狠地、用尽全身力气，砸在了那块巨石的顶端！
“铛——！”
一声沉闷而巨大的撞击声，在山谷间骤然炸响，震得所有人耳膜嗡嗡作响，也震得他们心头猛地一颤！
火星四溅，石屑纷飞。巨石表面，只留下了一个浅浅的白点。
楚风没有说话，再次举起工兵镐，又一次狠狠砸下！
“铛——！”
又是一声沉闷的巨响。
他像一头固执的、沉默的牛，一次又一次地，用尽全身的力气，将工兵镐砸向那块冰冷的、坚硬的石头。汗水很快浸透了他单薄的衣衫，在寒冷的空气中蒸腾出白色的雾气。虎口被震裂，鲜血顺着镐柄流淌下来，染红了冰冷的金属和石屑。
没有人说话，所有人都屏息看着，看着他们的团长，用这种最原始、最笨拙、也最震撼的方式，仿佛要将所有的悲愤、所有的痛苦、所有的不甘，都砸进这块沉默的石头里。
“铛！”
“铛！”
“铛！”
单调而沉重的撞击声，如同战鼓，敲在每个人的心上。起初是惊愕，随即，一种难以言喻的情感开始在胸腔里积聚、翻涌。看着团长那不断挥动、带着血迹的手臂，看着那块顽石上逐渐清晰起来的、深刻的刻痕，看着周围那一片片无名的坟茔……
一个老兵猛地抹了一把脸，不知是汗水还是泪水，他默默地走到一边，捡起一块边缘锋利的石头，走到另一块准备用作碑基的石料前，也开始用力地刻画起来，尽管他刻下的，只是一个歪歪扭扭的“弟”字，那是他牺牲的同乡，他只知道人家叫他“二弟”。
紧接着，第二个，第三个……越来越多的人行动起来。士兵们用刺刀，用匕首，用能找到的一切坚硬的东西；技术人员和学生，则用他们更灵巧却同样充满力量的手指和随手找到的尖锐石块。没有人指挥，没有人命令，一种无声的默契在弥漫。
他们不是在雕刻，而是在铭刻。铭刻战友的名字，铭刻部队的代号，铭刻牺牲的日子，或者，仅仅只是刻下一个模糊的印记，代表着一个曾经存在过、战斗过、如今长眠于此的生命。
叮叮当当的声音响成一片，混杂着粗重的喘息和压抑的哽咽。林婉柔带着卫生队的人，将采来的、在寒冬中难得找到的几束干枯野菊和松枝，轻轻放在一些坟前。
当夕阳的余晖，如同稀释的鲜血，染红西边天际时，那片墓地已然变了模样。
那块最大的青石，被楚风和几个力气最大的士兵，生生凿出了一个大致的碑形。正面，是楚风用刺刀深深镂刻出的、带着凌厉笔锋的六个大字：
**抗日烈士永垂**
背面，则密密麻麻，布满了各种字迹、各种深浅的刻痕，那是所有活着的人，能为逝者留下的、最后的印记。
一座简陋、粗糙、却凝聚了所有生者心血与哀思的纪念碑，就这样，在这片绝境之地，巍然矗立起来。它不像那些精心雕琢的丰碑华美，却带着一种源自生命本身的、撼人心魄的沉重力量。
楚风站在碑前，身上汗水未干，血迹已凝。他望着眼前这片新旧不一的坟茔，和这座刚刚诞生的、带着凿痕和体温的丰碑，缓缓抬起手，敬了一个极其标准的军礼。
所有活着的人，无论军民，无论官兵，无论伤患，都默默地、自发地挺直了胸膛，举起了右手，或者只是尽可能地站直身体。
没有哀乐，只有山谷间呜咽的风声，如同无尽的挽歌。
楚风放下手，目光扫过每一张悲戚却不再麻木的脸，他的声音不高，却清晰地传入每个人耳中，带着一种沉淀了所有痛苦的平静：
“兄弟们，”
他顿了顿，仿佛在斟酌词语，又仿佛只是在积蓄力量。
“歇歇吧。”
这三个字，轻得像一声叹息，却重得让所有人都红了眼眶。
“剩下的，”他的声音陡然拔高，带着斩断一切犹豫的决绝，“交给我。”
**（二） 绝望中的啼哭**
葬礼的沉重与悲壮，仿佛耗尽了滴水崖最后一点元气。接下来的几天，气氛更加低迷。粮食彻底见底，就连之前勉强能入口的树皮和草根，也几乎被搜刮干净。饥饿，像无形的瘟疫，吞噬着人们最后的体力与希望。
楚风将自己每天那点少得可怜的口粮，又分出了一大半，给了伤员和几个年纪最小的学生。他的胃像被一只无形的手紧紧攥住，火烧火燎的疼痛让他额角渗出细密的冷汗，但他脸上依旧看不出任何异样，只是眼神愈发深邃，像两口望不到底的深井。
李云龙那边偶尔会通过秘密渠道送来一点缴获的粮食，但数量极少，且风险极大，往往是杯水车薪。滴水崖，真正到了山穷水尽的地步。
一个飘着细雪的夜晚，楚风裹着那件破旧单薄的大衣，坐在指挥部（那间漏风的茅屋）门口，望着外面漆黑的夜空。雪花无声地落在他的肩头、眉梢，带来刺骨的寒意。他在计算，计算着最后一点粮食还能支撑几天，计算着如果断粮，队伍还能维持多久不崩溃，计算着向外突围的生还几率……每一个计算结果，都指向绝望。
难道，历经千辛万苦，闯过无数鬼门关，最终还是要倒在这最后的饥饿和寒冷之中吗？一种前所未有的无力感，如同这冬夜的寒气，丝丝缕缕地渗入他的骨髓。
就在这时，一阵极其微弱、却异常清晰的婴儿啼哭声，突兀地划破了死寂的夜空！
那哭声稚嫩、无助，却又带着一种顽强不屈的生命力，像一根细如发丝的银针，猛地刺入了楚风几乎被冻僵的神经末梢！
他猛地站起身，循着哭声望去。声音来自村子另一头，那是跟随队伍转移的、一对年轻夫妻临时栖身的窝棚。丈夫是队伍里的文书，妻子则怀着身孕，一路颠沛流离，没想到孩子竟会在这个时候、这个地方降临人世。
楚风快步走了过去。窝棚里，油灯如豆。林婉柔和一个懂点接生知识的妇女正在忙碌着，脸上带着疲惫和紧张。年轻的父亲，那个文弱的文书，手足无措地站在一旁，脸色煞白。
婴儿的啼哭一声响过一声，充满了对这个世界最初的抗议和宣告。
“怎么样？”楚风低声问林婉柔。
林婉柔抬起满是汗水的脸，眼神复杂，有完成任务的如释重负，也有对未来的深深忧虑：“母子平安……是个男孩。就是……太瘦弱了，这天气，又没有足够的保暖……”
楚风走到床边，看着那个被破旧却干净的布片包裹着、皮肤皱红、正闭着眼睛用力啼哭的小小生命。他那么小，那么脆弱，仿佛一阵风就能将他吹散，可那哭声，却充满了原始而磅礴的力量。
文书看着楚风，嘴唇哆嗦着，突然“扑通”一声跪了下来，泪流满面：“团座……这孩子……这孩子来得不是时候啊……这兵荒马乱的，没吃没穿……我……我……”
楚风弯腰，用力将他扶了起来，目光却依旧停留在那个婴儿身上。他伸出手，用指尖，极其轻柔地碰了碰婴儿那温热娇嫩的脸颊。那触感，与他平日里握惯了冰冷枪械、翻惯了粗糙地图的手指，形成了无比强烈的对比。
婴儿似乎感受到了触碰，哭声稍微小了一些，小嘴巴咂巴了几下。
一股难以言喻的情感，如同暖流，瞬间冲垮了楚风心中那冰封的堤坝。绝望、沉重、无力……在这些面前，仿佛都不堪一击。
生命。
新的生命。
在最深的绝望里，倔强地、不合时宜地、却又无比真实地降临了。
他直起身，对那对年轻的父母，也对窝棚里外的所有人，用一种异常平静，却仿佛蕴含着风暴过后般坚定力量的声音说道：
“没有什么不是时候。”
“他来了，就是时候。”
他转身，对守在门口的孙铭吩咐道：“把我那件大衣拿来，给这孩子裹上。通知炊事班，从我的，还有所有指挥人员的口粮里，每天挤出一份，做成最软的糊糊，给孩子的母亲。”
孙铭愣了一下，想说那件大衣是团座您仅有的御寒之物，想说指挥人员的口粮已经是最低标准……但看着楚风那不容置疑的眼神，他最终还是重重地点了点头：“是！”
楚风最后看了一眼那个终于停止啼哭、似乎陷入沉睡的婴儿，转身走出了窝棚。
外面的雪，还在下。寒风依旧刺骨。
但他走在雪地里，脚步却似乎比之前要沉稳了许多。
他抬起头，望向那片矗立着新碑的墓地，又回头看了看那间传来微弱鼾声（或许是婴儿的）的窝棚。
牺牲与新生。
死亡与希望。
在这片被战火和苦难反复灼烧的土地上，如此残酷，又如此奇迹般地交织在一起。
那座用血肉和意志凿刻的丰碑，是过去，是牺牲，是不屈的脊梁。
而这声绝望中响起的啼哭，是未来，是希望，是永不熄灭的火种。
他知道，他们必须活下去。
为了那些已经长眠的，也为了这个刚刚降临的。
楚风深吸了一口冰冷的、带着雪沫清香的空气，感觉那几乎冻结的血液，似乎又重新开始缓慢而有力地流淌起来。