那一瞬间，我脊背上的汗毛都竖了起来。
但我没喊撤退，也没让轲生发信号让信风使硬闯。
那是个死局，意味着不管谁进去，都是给那几千把早就磨得雪亮的横刀送菜。
我把望远镜一收，甚至还慢条斯理地把镜头盖拧了回去。
“传令下去，让大家撤。动静小点，别惊了那帮趴在沙窝里喂蚊子的傻子。”我拍了拍身上的沙土，转身往吉普车（在这个时代是加固的马车）方向走，“既然他们喜欢在那个破烽燧里搞埋伏，那就让他们蹲着吧。蹲到天荒地老，蹲到腿麻，我看他们有多少军粮跟我在沙漠里耗。”
轲生跟在我后面，一脸的不甘心：“大人，咱们就这么走了？那本账册的事儿……”
“账册是死的，人是活的。”我钻进车厢，从暗格里摸出一块硬邦邦的干奶酪塞进嘴里，嚼得嘎嘣响，“他们想跟我玩刀子，那是他们的强项。我这人惜命，不喜欢拿短处碰人家的长处。咱们回敦煌，换个玩法。”
回城的路上，车轮碾过碎石，颠得我胃里翻江倒海。
这帮人搞出个“始元二十八年”，又要立新君，又要搞迷信，说明他们这盘棋的根基不在刀枪上，而在那个虚无缥缈的“天命”上。
他们在跟老百姓讲故事，讲一个“大秦要完，新神当立”的故事。
要想拆了他们的台，我就得讲一个更带劲的故事。
回到敦煌城，我没去郡守府扯皮，直接让人在城南那片原本用来晒谷子的空地上圈了一大块地。
“搭台子。”我指着那块地，对一脸懵圈的工头说，“给我搭个高的，别搞那些花里胡哨的雕花，要结实，能站人，最好能让半个城的人都看见。”
“大人，这是要唱戏？”工头搓着手问。
“对，唱一出大戏。”我笑了笑，“不过角儿不是人，是天上的星星。”
接下来的三天，敦煌城南尘土飞扬。
我让墨鸢把她压箱底的那些宝贝都搬了出来。
那架被她改良过的浑仪，其实就是加装了精密刻度转盘的大型量角器，被几个壮汉哼哧哼哧地抬上了高台。
与此同时，一张巨大的告示贴满了敦煌的大街小巷。
我不搞那些文绉绉的招贤纳士，直接来实在的：“重订《西域星野志》，招募能看懂星星、会算数的人。不管出身，不管男女，只要你能说出个道道来，赐粟十石，进国史馆当见习，管饭管住。”
十石粟，在这个年头够一家五口吃半年饱饭。
这消息就像是在油锅里撒了一把盐，整个敦煌城都炸了。
头两天来的人五花八门。
有拿着龟壳装神弄鬼的算命瞎子，有只会背《甘石星经》却连北斗七星在哪都指不歪的酸秀才，甚至还有个想来骗吃骗喝的流浪汉，被轲生黑着脸提溜了出去。
直到第五天傍晚，日头偏西，把影子拉得老长。
柳媖揉着通红的眼睛，抱着一堆竹简从后台跑过来，头发乱得像个鸡窝。
“大人，不对劲。”她把三卷发黄的竹简摊在我面前的案几上，“我按您的吩咐，把前朝关于西域天象的记载都翻了一遍。按照《颛顼历》和楚地星图的对照，这个时候，西北天区应该有三颗很亮的星，分别对应‘河鼓’、‘天津’旁边的辅星。但是……”
“但是这两年，谁也没见过这三颗星，对吧？”我接过了话茬。
柳媖点了点头，神色有些慌张：“民间都在传，说这是‘星陨西北，王气将尽’的凶兆。那帮搞地下串联的人，就是拿这个当借口，说大秦的气数被风沙埋了。”
“放屁。”我骂了一句，手里转着那支炭笔，“星星又没长腿，还能自己跑了不成？”
就在这时，台下传来一阵喧哗。
轲生正拦着一个少年。
那孩子看起来也就十五六岁，穿着一身破烂的羊皮袄，浑身散发着一股浓重的骆驼腥臊味，头发打结，脸上全是污垢，只露出一双眼睛亮得吓人。
“让他上来。”我喊了一声。
少年冲破轲生的阻拦，几步窜上高台，也不行礼，直接指着柳媖手里的竹简，操着一口夹杂着羌语口音的秦话喊道：“星没丢！是你们看的地方不对！”
“你是谁？”我饶有兴致地看着他。
“我没名字，大家都叫我‘骆驼’。”少年梗着脖子，“我是给商队喂骆驼的。我有话要说，那是十石粟，说话算话吗？”
“算。”我指了指旁边的粮袋子，“只要你说得对，这都是你的。你说我们看的地方不对，那星星去哪了？”
少年从怀里掏出一根磨得光溜溜的木棍，蹲在地上画了个圈，又在中间插了根棍子。
“大人，您看这个陀螺。”他从兜里掏出个土制的陀螺一转，“它转得快的时候，这根轴是不是稳的？但要是转得久了，稍微慢一点，这根轴是不是就开始晃悠？画出来的圈是不是就偏了？”
我心里猛地一震。
这小子……他在讲“岁差”！
这是现代天文学的概念，地球自转轴并不是一成不变的，而是像陀螺一样在缓慢地进动。
虽然这个周期长达两万六千年，但在几百年的跨度里，星星的位置确实会发生肉眼可见的偏移。
在这个时代，人们以为天是不变的，星是钉在天幕上的钉子。
但这孩子，竟然靠着天天在沙漠里看星星，悟出了这个道理？
“你是说，天极在动？”我压住心里的惊涛骇浪，尽量用平稳的语气问。
“天极动没动我不知道，但我知道那个‘北斗’每年都在往西偏一点点。”少年用脏兮兮的手指在沙盘上划拉，“书上记的位置是几百年前的，现在早就变了。那三颗星没死，也没跑，它们只是因为这个‘轴’晃悠了一下，跑到了紫微垣的边上，被咱们现在的视角挡住了。”
他抬起头，眼神坚定：“我知道怎么把它们找出来。给我个日晷，再给我那个……”他指了指墨鸢的浑仪，“那个大圈圈，我能算出来它们今晚会出现在哪。”
“给他。”我当机立断，转头看向墨鸢，“你亲自给他打下手。”
墨鸢愣了一下，但看到我严肃的表情，立马把那股子工科生的傲气收了起来，抱着算盘凑了过去。
接下来的三天，这个叫“骆驼”的少年简直成了这高台上的神。
他和墨鸢两个人，一个报数，一个拨算盘。
那噼里啪啦的声音，比战场上的箭雨还密集。
柳媖则在一旁疯狂地记录数据，写废的竹简堆成了一座小山。
第三天傍晚，一张崭新的“天轨迁移图”挂在了高台中央。
少年指着图上一个不起眼的红点，嗓子早就喊哑了：“今晚子时三刻，月亮落下去之后，那颗最大的‘隐星’，会从这个位置——离之前记载的地方偏西三寸——重新冒出来！”
这一夜，敦煌城万人空巷。
不用我动员，老百姓自己就来了。
大家都想看看，到底是这星星真的死了，还是被这几个年轻人给“算”活了。
城南的空地上挤满了人，连树杈上都挂满了小孩。
我站在高台上，风吹得衣摆猎猎作响。
我没穿官服，就穿了一身利索的布衣，手里也没拿笏板，而是拿着那个少年用剩的木棍。
子时一到，全场寂静。
只有风声，和人们压抑的呼吸声。
时间一分一秒地过去。
那片天区依旧漆黑一片，像是一个巨大的黑洞，嘲笑着地上的蝼蚁。
台下开始有了骚动，有人在窃窃私语，有人在摇头叹气。
那个少年死死抓着浑仪的把手，指节都发白了，额头上的冷汗顺着那层黑灰往下淌，冲出几道白印子。
“别慌。”我走到他身后，把手按在他颤抖的肩膀上，声音不大，却透着股定力，“你算过三遍，我也算过两遍。它就在那，跑不了。”
话音刚落，墨鸢突然喊了一声：“有了！”
所有人齐刷刷地抬头。
就在那漆黑的天幕一角，在那原本空无一物的地方，一点微弱的星光像是怕生的小兽，颤巍巍地探出了头。
紧接着，光芒越来越亮，直到像一颗钻石钉在了夜空上，位置分毫不差！
“出来了！真的出来了！”
人群瞬间炸了锅。
欢呼声像海啸一样，差点把这临时搭的高台给掀翻。
那少年一屁股坐在地上，张大嘴巴喘着气，眼泪把脸上的黑灰冲得乱七八糟，却笑得比哭还难看。
我深吸一口气，往前迈了一步，举起手里的木棍，全场慢慢安静下来。
无数双眼睛盯着我，那些眼神里不再是恐惧和迷茫，而是震撼。
“以前，有人告诉你们，星星是老天爷的眼睛，谁要是看不见，那就是谁的罪过。有人告诉你们，星象变了，就是大秦要亡，就是要死人，要打仗。”
我环视台下那一双双粗糙的手和一张张被风沙吹皱的脸。
“那是他们在放屁！”
这句粗话一出，台下先是一愣，随即爆发出一阵哄笑。
“他们为什么要这么说？因为只有把天上的事儿说得玄乎了，说得只有他们懂，你们才会怕，才会乖乖地掏钱，乖乖地卖命，乖乖地去死！”
我指着头顶那颗刚刚归位的星星。
“今天，咱们自己算出来了。它没跑，也没死，它就是按照自己的规矩在走。这规矩不在老天爷手里，在算盘珠子里，在咱们这双眼睛里！”
“以前，星星的名字都是帝王给取的，什么紫微、太微，听着就一股子官僚气。今天这星星既然是咱们找回来的，那就咱们自己起名！”
我转过身，在一块早就备好的巨大木板上，用炭笔写下了两个大字。
“这第一颗，是咱们脚下这片土地养出来的，不管风沙怎么吹，它都在这。就叫它——‘赤壤’！”
台下爆发出一阵叫好声，那些戍边的老兵喊得嗓子都破了。
“这第二颗，”我继续写，“它是为了纪念那些在风沙里跑断了腿，只为了送一个真消息的人。就叫——‘信风’！”
信风使的兄弟们在角落里挺直了腰杆，有人偷偷抹眼泪。
“至于这第三颗……”
我停顿了一下，目光扫过人群中那些年轻的、渴望的面孔。
“就送给那个敢说‘你们看错了’的孩子，也送给在座所有不想当瞎子、聋子的人。叫它——‘破愚’！”
“好一个破愚！”
人群中不知是谁带头喊了一声，紧接着，掌声和欢呼声像是要把天都捅个窟窿。
这一夜，没人再提什么“星陨西北”的鬼话。
大家只知道，这星星是他们自己找回来的，名字是他们自己起的，这老天爷的解释权，第一次落到了这片土地上活生生的人手里。
散场的时候，已经是后半夜了。
李承泽从阴影里钻出来，脸上的表情精彩得像是刚吞了个生鸡蛋。
“大人，您这……”他搓着手，一脸的纠结，“您这一闹，动静太大了。军里的几个老将都在嘀咕，说您聚众观天象，这是要……那是僭越啊。这要是传到咸阳，说您在边关结党，这罪名可不小。”
“结党？”我把手里的木棍扔进火盆里，看着火苗蹿起来，“我结什么党？我这是在帮陛下正视听。”
我转身进了帐篷，那个少年——现在有了个新名字叫“苏破愚”——正狼吞虎咽地吃着他那赢来的十石粟做成的面饼。
“柳媖，墨鸢，把这几天的观测记录，还有那张‘天轨迁移图’都封好。”我一边洗手一边吩咐，“把苏破愚那套‘陀螺理论’给我写明白点，别用那些文绉绉的词，就写‘地轴如轮，岁久必偏’。然后，给我拟一份奏疏。”
我擦干手，眼神清亮：“奏疏就写：臣在敦煌，见民间有奇才，能补太史令之缺。星星不会说话，但算盘会说话。若能将此法推广至全国，让天下人都知道星星怎么走，那些借天象造谣生事的妖言，自然就不攻自破。建议在各地设‘天文察署’，每年出一本《寰宇星报》，让陛下和百姓都能看明白这天到底是怎么变。”
李承泽听得一愣一愣的：“这……这就行了？”
“这就行了。”我笑了，“这叫阳谋。我把这技术公开了，献给陛下了，这就是最大的忠心。至于那些想靠垄断解释权来搞事情的人，他们的路就被堵死了。”
当夜，一封加急奏疏随着几车精装的观测记录，光明正大地出了玉门关，直奔咸阳。
但这只是明面上的一手。
暗地里，墨鸢也没闲着。
第二天一大早，她顶着两个黑眼圈钻进我的帐篷，手里捏着一小片从信鸽腿上截下来的薄绢。
“大人，您猜对了。”她把薄绢递给我，声音里带着一丝兴奋的颤抖，“那帮人急了。”
那是从长安方向发往西域某大家族的一封密信，被我们在中途截了个副本。
上面只有八个字，字迹潦草，显然是匆忙写就：
“星变不利，速断西线。”
我看着那八个字，嘴角勾起一抹冷笑，随手把那薄绢扔进了灯焰里。
火苗舔舐过绢帛，瞬间化为灰烬。
“他们怕了。”我看着跳动的火苗，对墨鸢说，“他们怕的不是我查走私，查那些破账本。账本能毁，人能杀，但如果老百姓学会了自己看天，学会了用脑子去琢磨为什么，他们那套装神弄鬼的把戏就没人信了。”
“那接下来怎么办？”墨鸢问，“他们说要‘断西线’，估计是要掐断咱们的人才来源，甚至可能对那些学舍动手。”
“断？”我站起身，走到地图前，手指重重地点在敦煌的位置上，“他们想断，那我就把这条路凿得更深点，深到他们填都填不上。”
我拿起笔，在一张早就准备好的羊皮纸上写下了一个新的名字。
“从今天起，那个观星台不拆了。把这次招来的那一百多个还能用的苗子，全部留下来。苏破愚当大师兄，墨鸢你当教习，柳媖负责管后勤。”
“咱们不光教看星星。”我笔锋一转，在那名字下面列出了一串课程表，“教算术，教种地，教怎么看地图，教怎么用大秦律法保护自己。”
“那叫什么名堂？”李承泽凑过来问。
我写下最后的一笔，吹干墨迹。
“巡行书院。”
“告诉苏破愚，明天带着这帮小子，去城西那个废弃的旧校场集合。我要让他们知道，手里的笔和算盘，有时候比刀子还好使。”
第二天清晨，敦煌城西那片荒凉了许久的旧校场上，突然热闹了起来。
一百多名衣衫褴褛但眼神明亮的少年，在那面刚刚竖起的大旗下排成了长队。
风沙漫卷，却遮不住那股正在破土而出的新芽般的生机。
我站在高处，看着这一切，心里清楚，这才是我真正要给这个时代留下的东西。
而就在这片喧嚣之外，一双隐藏在暗处的眼睛，正死死地盯着这面大旗，随后悄然隐退，消失在通往咸阳的滚滚烟尘之中。
那是暴风雨前的最后一次试探。