抢来的战马给了我们一丝虚弱的希望，但很快，这希望就被更大的绝望所吞噬。
风雪非但没有减小，反而演变成了一场可怕的“白毛风”。狂风卷着密集的、几乎呈水平方向的雪粒，疯狂抽打着天地间的一切。能见度骤降到不足十步，天地间白茫茫一片，彻底失去了方向。连最老练的牧民在这种天气里也会迷路，更何况我们这群本就精疲力尽、只能凭模糊记忆和本能辨认方向的残兵。
我们试图让马匹沿着一个方向前行，但很快就会发现地形完全陌生，或者干脆是在原地打转。指南针？那是军官才可能有的稀罕物，我们根本没有。太阳？厚厚的云层和狂舞的雪沫彻底遮蔽了天空。
“不行……走不了了……得找个地方避避！”一个脸上冻疮溃烂的老兵在风中嘶吼，声音被风撕扯得断断续续。
没有人反对。继续走下去，只会耗尽最后一点体力，然后活活冻死在这片白色的混沌里。
我们勉强找到一处背风的石崖凹陷处，几块巨大的岩石勉强形成了一个能遮挡部分风雪的角落。我们将马匹拴在稍避风的地方，自己则挤在岩石缝隙里，瑟瑟发抖，如同暴风雪中蜷缩的羔羊。
寒冷无孔不入。身上的棉甲早已被雪水浸透，此刻冻得硬邦邦，像一副冰冷的枷锁。伤口冻得失去了知觉，反而感觉不到疼痛，但这绝非好事。饥饿如同火烧，胃里空空如也，甚至开始产生幻觉，仿佛闻到了热粥的香气。
没有人说话。节省体力，也因为没有说话的心情。每一次呼吸都带着冰冷的刺痛，每一次心跳都感觉那么沉重而缓慢。
时间失去了意义。可能只过了一个时辰，也可能过了半天。外面的风雪依旧咆哮，没有丝毫减弱的迹象。
一个伤势较重的弟兄，悄无声息地歪倒在一边，身体已经僵硬。没有人哭泣，甚至没有太多惊讶，只是麻木地看着，然后默默地将他推到角落。死亡，在这里变得如此寻常，如此接近。
老杨头蜷缩着，将脸埋在膝盖里，我看不到他的表情。但他抱着大枪的手臂，也在微微颤抖。他终究也是人，不是铁打的。
我靠在一块冰冷的岩石上，意识开始模糊。脑海里闪过许多破碎的画面：京营校场的阳光、母亲含泪的眼、萨尔浒的血色、赵老蔫最后的眼神、峡谷里冲天的火光……一切仿佛很近，又仿佛很远。
我要死在这里了吗？像赵老蔫一样，像那个无声死去的弟兄一样，冻僵在这片无名的雪原上，最终被风雪彻底掩埋，无人知晓。
一种巨大的孤独和恐惧攫住了我，比寒冷更刺骨。
就在我意识即将彻底沉入黑暗时，老杨头忽然动了一下。他艰难地抬起头，侧耳倾听，那双原本有些浑浊的眼睛里，再次迸发出一种极其微弱的、却异常执拗的光。
他猛地用手扒开身前的积雪，将耳朵几乎贴在地面上。
“怎么了？”我用尽力气，发出微弱的声音。
他抬起手，示意我噤声。继续凝神倾听。
许久，他猛地抬起头，声音因寒冷和激动而有些变形：“水声……地下……有微弱的水流声！”
水声？这冰天雪地，哪里来的水声？
其他幸存下来的几个弟兄也被惊动，茫然地看着他。
老杨头挣扎着爬起来，开始用手和枪杆在岩石底部和积雪下疯狂挖掘！他的动作因为冻僵而显得笨拙，但却带着一种不容置疑的疯狂。
我们不明白，但求生的本能让我们也跟着他一起，用手，用刀鞘，拼命地挖着冰冷的冻土和积雪。
挖了不知多久，手指早已冻得麻木失去知觉，甚至磨出了血。终于，在挖开大约一尺深的冰雪和泥土后，一块巨大的、边缘光滑的岩石露了出来。而岩石下方，竟然真的传来极其微弱的、潺潺的流水声！
“是暗河！”老杨头声音嘶哑，却带着一丝兴奋，“这石崖下面有地下暗河！水流没完全冻上！快！顺着石头边缘挖！这附近肯定有缝隙或泉眼！”
这个消息如同最后的强心剂！我们发疯似的挖掘，终于，在岩石侧下方，找到了一个不大的缝隙，一股极细的、冒着微弱热气的水流，正从缝隙中汩汩流出！水流很小，但在零下二三十度的严寒中竟然没有完全冻结，说明其源头可能很深，水温较高！
虽然水流无法直接饮用（太小，且混合着泥污），但它带来的微弱地热，却让这小小的凹陷处的温度，似乎比外面高了一点点！更重要的是，这证明了老杨头的判断——这石崖下方有活水，或许能提供一线生机！
我们挤在泉眼缝隙旁，贪婪地汲取着那一点点微不足道的暖意，用手捧着那略带温热的泥水，润湿一下干裂出血的嘴唇。
这点发现无法让我们饱腹，也无法带我们走出迷途，但它像黑暗中的一丝微光，重新点燃了我们几乎熄灭的求生意志。
老杨头靠着岩石，喘着粗气，看着我们挤在泉眼旁的样子，那双鹰眼里似乎闪过一丝极淡的、难以察觉的欣慰。
“活水……就有路。”他喃喃道，声音低得几乎听不见，“顺着水脉……往下游走……总能找到出口……找到人烟……”
他的话给了我们一个模糊的方向。
不知又过了多久，外面的风雪声似乎终于小了一些。虽然依旧寒冷，但能见度稍微好转。
我们挣扎着起身，最后看了一眼那个死去的弟兄，将他用雪掩埋。然后，我们循着那地下暗流水声大致的方向，牵着同样冻得瑟瑟发抖的马匹，再次踏上了前途未卜的归途。
每一步依旧艰难，饥饿和寒冷依旧如影随形。
但至少，我们有了一个方向。
一个由地下微弱水流指引的、渺茫却真实的方向。
白毛风的余威仍在旷野上肆虐，但我们不再像之前那样完全迷失。老杨头时不时俯身贴地，确认着水声的流向，调整着我们的路径。
希望，如同石缝中那丝微弱的暖流，虽然细小，却顽强地存在着，支撑着我们在这片死亡的雪原上，艰难跋涉。