我靠在墙根，右臂被布条裹得严实，底下那道刻痕还在发烫，像有根烧红的针在皮肉里来回穿刺。左手撑着地面想站起来，指尖一滑，碰到了刚才铁匠递来的那碗水。碗翻了，水渗进石缝，凉意顺着指腹爬上来。
镇口的哭声还没停，有人在扶摊子，有人在捡碎菜叶。老农被人搀着走过，看见我，脚步顿了顿，嘴唇动了动，没说出话，只是朝我点了点头。
人群慢慢围了过来。
“是你打跑他们的？”一个妇人抱着孩子，声音发颤。
我没应，只把左手收回来，按在右臂上。布条下的热感更重了，斗气刚想顺着经脉往下压，竟在肩窝处打了个旋，猛地折返冲向手肘。我咬牙闭眼，额头沁出冷汗，硬是把这股乱流截在腕骨。
铁匠站在我旁边，没说话，只是把空碗捡起来，倒扣在炉台上。
“他救了咱们！”先前被踹倒的老农忽然提高嗓门，“我亲眼看见的！一掌就把铁棍劈断了！”
这话像点着了引线，四周嗡地炸开。
“真的？那可是黑脊会的人！”
“难怪这几天他打铁的劲头不对，原来练的是真功夫！”
“英雄啊！咱们镇上出英雄了！”
我睁开眼，看见几张脸凑得极近，有好奇，有敬畏，还有几个孩子扒在大人背后偷看。他们的眼神像火，烤得我后背发紧。
“不是英雄。”我哑着嗓子说，“他们冲我来的。你们往后……别靠我太近。”
没人听进去。一个中年汉子拎着半袋米走过来，往我脚边一放：“拿着！不够还有！”
接着是菜，是蛋，是粗布鞋。东西堆在墙角，越来越多。有个七八岁的小孩挤进来，手里攥着两个鸡蛋，仰头看着我：“哥哥，给你。”
我低头，看见他指甲缝里还沾着泥。
左手抬起来，接过鸡蛋。动作僵得像生锈的铰链。小孩咧嘴一笑，跑开了。
我坐在那儿，怀里抱着那两个温热的蛋，右臂的痛一阵一阵地往上顶。斗气越来越难控，每次运转都像在踩碎玻璃。我借着月光掀开布条一角，刻痕在皮下泛着暗红，边缘微微凸起，像是要破皮而出。更糟的是，它开始影响斗气的流向——我试着走一遍“踏浪式”的劲路，结果气流刚到肘部就被刻痕吸住，转了半圈又倒灌回去。
这不是助力，是陷阱。
铁匠走过来，蹲下，看了看我的手臂，又看看我怀里的鸡蛋。
“他们想立碑。”他忽然说，“镇长说要在镇口立块石碑，刻你名字，叫‘护镇碑’。”
我冷笑：“碑立起来，黑脊会就绕着走？”
“可人心需要个依靠。”
“依靠我？”我盯着他，“你前天还让我烧了那本册子。”
他没接话，只是伸手，把布条重新裹紧。
我站起身，把鸡蛋放进墙边的破筐里，走到院中空地。夜风刮过，吹得衣角啪啪响。右臂的痛感没减，反而随着呼吸节奏一跳一跳地抽。
“教我用铁签。”我说。
铁匠抬头。
“你给的那根。”我从腰后抽出铁签，入手冰凉，尖端磨得极细，“掌劈太显眼，斗气一爆就露馅。这东西……怎么用？”
他盯着我看了几秒，忽然起身，从炉边拿起一把旧锤，往地上一插。
“戳。”他说，“不求力大，只求准。刺肩井、点环跳、挑手三里。斗气走指尖，不是掌心。”
他示范了一遍，动作慢，但每一寸都卡在关节缝隙上。
我照着练。左手持签，右臂刻意放松，不让刻痕干扰。可每动一下，布条下的热流就窜一次，像是在警告我别乱来。
练到第三遍，指尖斗气终于能稳住半息，轻轻点在锤柄上，发出“嗒”的一声轻响。
铁匠点点头：“够了。今晚别练了。”
我没停。再来一遍。再一遍。直到手指发麻，签尖微微发颤。
他叹了口气，转身进屋。
我独自站在院里，抬头看天。月亮被云遮了大半，只漏出一缕光。右臂的刻痕在暗处微微发亮，像活物在呼吸。
这劲路不是我学的，是它自己长出来的。可它到底想干什么？
我忽然想起黑脊会首领临走前的眼神——他不是惊讶，是确认。他早就知道这东西存在。
风从镇口吹进来，带着山林的土腥味。我顺着墙根走了一圈，检查有没有遗漏的痕迹。走到东墙拐角，脚步停了。
墙头砖缝里，有一道浅印。
不是马蹄，不是靴底，是鞋尖点地时留下的压痕，极轻，边缘整齐，像是用刀片削出来的一样。我蹲下，手指抹过那道印，掌心传来一丝极淡的斗气残留——不是黑脊会那种粗暴的冲撞感，而是细、稳、收束极紧，像一根线吊着千斤石。
有人来过。看过。又走了。
我抬头望向山林方向。树影黑沉沉地压着地平线，看不出人影，也听不见动静。
但我知道，刚才那脚印的主人，不是冲镇上来的。是冲我。
他们不是第一批，也不会是最后一批。
我慢慢站直，把铁签插回腰后，右手不自觉地摸了摸右臂的布条。刻痕还在跳，斗气在经脉里像困兽乱撞。我闭了闭眼，再睁开时，只有一件事清楚。
名声不是护身符，是靶子。
我转身往回走，脚步比来时重了几分。
院门口，铁匠靠在门框上，手里拿着一块新布条。
“换一个。”他说。
我走过去，解开旧布条。刻痕在夜色中泛着暗光，边缘的皮肉微微隆起，像是有什么东西正从底下往上顶。
铁匠把新布条递给我。粗麻织的，比刚才那条厚实。
我接过，正要缠上，忽然听见镇口传来一声轻响。
不是脚步，不是喊叫。
是砖石被踩裂的声音。
我猛地抬头。
镇口的破幡还在晃，风没停。可那声音只响了一次，再无后续。
我盯着那里，右手慢慢攥紧了布条。