寒风如野兽的利爪，撕扯着天地间最后一点稀薄的暖意。
在这片被暴雪封锁的东北雪谷中，一支蹒跚的队伍已然陷入绝境。
风雪是无情的刻刀，将队伍里每个人的脸都雕琢得僵硬而麻木，更将那口早已不堪重负的薄皮棺材，冻出了一道狰狞的裂口。
透过裂隙，一截僵直的臂膀露了出来，青黑的皮肤在惨白的雪光下，显得格外刺眼。
领队的老把头，浑浊的眼睛里倒映着绝望。
他颤抖着从怀中掏出那盏黄铜魂灯，这是他们最后的指望，是引着棺中“货”回家的唯一信物。
然而，当他拧开灯座，心却沉到了谷底——油尽了，灯芯干枯得像一截朽木。
他用冻僵的手指拨弄着火石，徒劳地迸出几点微弱的火星，却连一丝烟都未能点燃。
完了。
老把头心中只剩下这两个字。
没有魂灯，他们就是一群背着尸体的活死人，在这片雪原上，最终的归宿便是和棺中的“货”一起，化为冰雕。
就在这万念俱灰的时刻，他眼角的余光忽然瞥见了一丝异样。
不是火光，也非灯光，而是一种柔和却又无比清晰的光芒，自他前方的雪地深处，幽幽地透了出来。
那光芒并非一星半点，而是像一张巨大的金色蛛网，铺陈在整片雪原之下，无数条纤细的光之脉络，如地底奔腾的金色大河，勾勒出大地的骨架。
老把头的心脏狂跳起来，他几乎是凭着本能，拔出腰间的短刀，疯了一般地刨开身前的积雪。
刀尖划破坚硬的雪壳，触碰到冰冷的冻土。
而在那冻土之中，盘根错节的，并非他预想中的寻常草根，而是一条条仿佛由纯金打造的根系，它们本身就在发光，那光芒温润而古老，与传说中“古道金纹”的气息同出一源。
一瞬间，一句被他遗忘了大半辈子的祖辈遗训，如惊雷般在脑海中炸响：“灯不靠人点，靠人心醒。”
原来是这样……原来是这样！
老把头干裂的嘴唇哆嗦着，眼中涌出滚烫的泪水，泪水刚一滑落，便在脸上凝成了冰珠。
他缓缓地，郑重地放下了手中那盏无油的魂灯，仿佛放下了一个沉重的旧时代。
然后，他俯下身，将自己粗糙、满是冻疮的手掌，整个贴在了冰冷的雪面上，掌心之下，正是那片金色的根脉。
他闭上眼睛，不再去想风雪，不再去想寒冷，心中只剩下对棺中亡魂最纯粹的悲悯与敬意。
他用尽全身的力气，低声说，那声音嘶哑却无比坚定：“我信你们能回家。”
话音落下的刹那，整个雪谷仿佛被唤醒了。
掌下的金光骤然炽盛，自他手心开始，一道璀璨的光脉“嗤”地一声撕裂雪层，如一条活过来的金龙，蜿蜒着向前延伸出去，在茫茫白雪中，硬生生开辟出一条光的道路。
队伍里所有人都被这神迹惊呆了，但随即，一种难以言喻的暖意从脚底升起，驱散了刺骨的寒意。
他们不再犹豫，跟随着老把头，踏上了那条光之路。
每一步落下，脚下的雪中金纹便会向前延伸一尺，仿佛他们的脚步，正是催动这光路前行的力量。
途中，一个背着小棺的少年脚下一滑，重重地摔在地上。
他背上的棺木本就脆弱，这一下更是彻底裂开，里面躺着的一具女童尸首滚落出来。
众人发出一声惊呼，可怖的一幕却并未发生。
那女童的尸身在接触到光脉的瞬间，竟缓缓睁开了眼睛。
那双眸子里没有怨毒，没有恨意，只有一片如冰雪初融般的清澈与安详。
她的嘴唇轻微开合，吐出三个微弱却清晰的音节：“谢……光……”
随即，她的身体如被阳光照耀的初雪，迅速消融、分解，最终化为无数闪光的尘埃，融入了脚下的光脉之中，消失不见。
队伍里没有一个人感到恐惧。
他们静静地看着这一幕，一种前所未有的明悟涌上心头。
他们看着那条光路，看着前方风雪中若隐若现的同伴背影，齐声低语，仿佛在回应，又仿佛在承诺：“我们看见你们了。”
这一声，仿佛触动了某个古老的开关。
整条光脉随之发出一阵低沉的轰鸣，亮度暴增一倍，光芒冲天而起，如一柄利剑，直贯传说中幽都的方向。
与此同时，万里之外的幽都门心。
那面巨大的石壁上，第八条沉寂已久的灯纹在这一刻被彻底贯通，金光流转，完美无瑕。
第九条灯纹的延伸变得前所未有的稳定，而第十条灯纹的末端，竟也绽出了一点新芽般的微光。
悬于第七门前的魂灯，此刻不再是孤零零地燃烧。
它与散布在九州大地上的三十七座义庄魂灯，形成了一个庞大的共鸣网络。
所有的灯焰，在同一时刻明亮，又在同一时刻微黯，那节奏，宛如一个沉睡巨人的呼吸，深沉而有力。
某个深夜，一座义庄里，一个守灯的孩童正趴在灯下描红。
忽然，他感觉手中的毛笔笔尖渗出淡淡的金光，落在纸上，“回家”两个字，竟自行散发出柔和的光晕。
他惊讶地瞪大了眼睛，却不知，这并非他的笔迹，而是庞大的灯脉，借着他纯净的童心，在书写那条尚未走完的归途。
阿灰的意识，已在古道上空漂浮了太久，久到近乎消融，只剩下最后一点觉知，像一颗星辰，俯瞰着人间。
他看见，无数的人，在无数个角落，自发地点燃了属于自己的“魂灯”。
灶台边的老妇，用灶膛里跳动的火苗，点燃了一只盛满清水的陶碗；家徒四壁的少年，咬破指尖，用自己的鲜血濡湿了泛黄的纸灯笼；驻守在边关荒冢旁的士兵，将手中的火把，深深插入了无名者的坟头……
他们不再称呼这行为叫“赶尸”，也不再提及“驱邪”，他们只是在黑暗降临时，对那些看不见的邻居们，轻声说一句：“别怕，有光。”
守夜，从一种需要传承的职业，一种背负着禁忌的秘法，悄然变成了一种遍布人间的本能。
就像人渴了会找水，天黑了会寻光一样，自然而然。
阿灰这个名字，早已无人提起，也再无提起的必要。
他所守护的道，终于长成了这片大地上，所有人心中的道。
某一刻，那盏位于幽都门前的第七魂灯，终于燃尽了它的使命，一滴晶莹如琥珀的灯油，从灯芯的末梢，缓缓垂落。
它没有像往常一样，落地化作一朵虚幻的灯花，而是无声无息地渗入了地底的石基，瞬间融入了那张遍及九州的金色脉络之中。
这最后一滴“光”，沿着无形的通道，以超乎想象的速度奔涌了千万里，最终，在西北一处风化的断崖残碑之下，从地底涌出，在离地三尺的半空中，汇聚成了一朵虚影白花。
那花没有绽放，也未曾凋零，只是静静地悬浮在那里，通体散发着柔和而又纯粹的光，像一个写到一半，却被作者停下笔的句点，充满了未尽之意。
而在任何人都无法看见的时空夹缝里，一枚无字的铜铃虚影，悄然凝聚成形。
它不响，也不动，却让所有曾在黑暗中，对着虚空低语过“我们看见你们了”的人，在那个夜晚沉入梦乡时，都在耳边听见了一声极轻、极轻的“嗯”。
这一次，不是开始，也不是结束。
是光，一直在。